¿Mini-ficciones?

¡Ti-ti-ti-ti-ti! Sonaba la alarma del despertador. Eran ya las 12 del día y el seguía en la cama. Cerró los ojos con fuerza intentando regresar a la Matrix. Imposible. Su mente había regresado a la realidad. "Al menos sigo vivo" pensó. Pasos pesados hasta el inodoro. "Puta madre". El agua hirviendo le quemaba el cuerpo. Como si el infierno se manifestará en su pequeño baño. Se tira a la cama antes de salir como rogándole que no lo deje irse. La cama no le responde. Finalmente sale a la calle donde está seguro encontrará por fin la muerte.

Hoy soñé que me moría. No puedo recordar el sueño en si pero algo es seguro, yo moría en ese sueño. Lo curioso del sueño era qué, a diferencia de otros, yo no despertaba al morir. Mi sueño seguía aún después de mi muerte. Me puse a pensar qué podría significar esto. Sólo se me ocurrió que en mi sueño había logrado burlar la seguridad y por un instante vi lo que hay más allá. Lamentablemente, mi débil mente humana no pudo contener tal información y la olvidé; ¿O fue borrada?

La inspiración no llega a mí esta noche. A la mierda. Intentar escribir sin éxito. El fracaso ya esta ahí desde un principio, sólo queda escribir por escribir. Contar las historias que quieres escuchar y no las que quieren escuchar. Pero no tiene caso: fuck fuck fuck fuck; Es un poema. 

Ocho-infinito.

Experimentemos. La Ciudad de México, 8 millones de habitantes. Sí, cada cabeza es un mundo. Interconectados. La cumbia, el Metro, el Borrego Viudo. 8 millones de identidades anónimas. Es jovencita y ya es mi novia, sonando. 3 pesos. Qué ya lo mataron por meterse con quien no debía. Llueve de nuevo, el café bajo la lluvia. ¿Hoy de qué nos quejamos? Arterias tapadas de gritos ahogados en dolor. 8 millones de sueños. ¡Esquina baja! Miedo. 3 AM, el ruido del silencio. Qué más se puede escribir sobre la Ciudad. Un amanecer. Un atardecer. Da igual, 8 (solitarios) millones. 

Hoy he decidido no ser poeta.

Hoy he decidido no ser poeta. 

He mirado, o mejor dicho he leído, en la poesía y para mi pesar (o fortuna) no encontré conexión con ella. Si bien, el leer poesía es una actividad que disfruto, el pensar en escribirla me causa pesar. ¿Es esto lo que los poetas sienten? 

Quiero aclarar que, mi objetivo nunca ha sido ser poeta. Ser poeta, como a muchos, es una fantasía que me gustaría realizar. Pero me he dado cuenta que no tengo esa flama quemándome el pecho, gritándome a las tres de la mañana - Se poeta.-. 

¿Qué es ser poeta? Para mí, ser poeta es poder transformar el lenguaje a mi favor, fíjese que no hablo de retórica, sino más bien de usarlo para emocionar. Causar emociones tan fuertes en el lector que cuando termine de leerse el texto este despierte a las tres de la mañana gritando -Quiero ser poeta.- Que al recordar lo leído sienta nostalgia por que terminó.  El verso implica, tanto para el poeta como para el lector, jugar con lo  escrito, buscar un significado que perdure más allá del texto mismo. 

¿Es qué acaso se necesita tener, en la mente, una inestabilidad para ser poeta?

Es imposible escribir ficción sin recurrir a la poesía. Pero, ¿Cualquier ficción es poesía, ó se necesita algo más? 

He decidido no ser poeta, mas no he renunciado a la poesía y creo qué, con eso, ya una parte de mi es poesía. 

You are as beatiful as F.R.I.E.N.D.S.

The way your body is so prefect makes me think thath maybe Monica created you.

You are so eager to marry, alas!, like Ross.

The way how you are always dress in the latest fashion is as if Rachel had picked your clothes.

Joey would envy yoy acting skills, but you would envy his toy collection.

Chandler almost makes me laugh as much as you do.

And finally, "Pretty girl pretty girl you are so pretty" Phoebe would sing about you.